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domingo, 24 de febrero de 2013

"PENUMBRA"



A la hora del destierro,
largo peregrinar de aullidos,
descarnadas almas de alaridos,
por compañera la propia muerte,
solo frío penumbra y hastío,
los dedos congelados,
un hilo de sangre de su boca,
descalzo, arrastrando su pena,
por la cuesta del tormento,
se reúnen espectros y desconsuelos,
el tiempo se le escapaba...
su pulso se lo llevo el rió.

P.m.g.


jueves, 7 de febrero de 2013

"EL AYER"

De la sangre derramada,
con los ojos del momento,
se apaga la vida incauta,
se prestan al desconsuelo,
prebendas desmedidas...
del cántaro de las rimas.

Surgen abrazos sin medida,
en campos del corazón,
del pilar de los antojos,
al coleccionista de desconsuelos,
le trajo un bosque sin hadas,
es un giro del destino,
una piedra del camino.

Se acaban los manjares,
de aquel pan ya son migajas,
de un buen vino que te contagia,
es la risa que se desbarata,
restauró su alma errante,
a la vida ya tiene apego,
los contornos del querer,
ya son pasto del ayer.




Pedro M. Girón.